...наши игрушки...
Так легко сделать женщину печальной и одинокой... Усадить ее в угол комнаты, на пол, заставить поджать колени, обнять их и грустно опустить голову... Так просто наполнить ее взгляд туманной сырой меланхолией, а глаза - отражением осеннего ночного окна...
Извечная тоска кукловодов...
читать дальше
Во тьме притихшего дома светится квадрат монитора... Его голубоватое сияние выхватывает подробности окрестностей стола - раскрытая на середине книга, провода, четкие ровные пятнышки клавиатуры, а над ней - руки... Твои, растущие прямо из Тебя... И в этом освещении на них видны все детали - морщинки, вены под кожей, и кажется что они чертовски старые, седые... И еще они шевелятся, перебирая клавиши, словно дергая за невидимые нити, уходящие сквозь пластиковую панель куда-то далеко-далеко - за белую пелену чистого листа, на которой проступают смутными силуэтами сцены и люди, возникающие по воле этих скупых, четких жестов... И сейчас руки для тебя и твоих героев - это Бог, всемогущий и мудрый... Очень вечный и, как и любой Бог, совершенно незаметный, совершенно непричастный к тому, что вот прямо сейчас происходит в этом мирке... А оно происходит. И видят это твои глаза. Они остаются совершенно посторонним зрителем здесь, и хорошо, потому что за ними - душа... И все проиходящее на экране проецируется прямо туда, в глубину... А ты отражаешься в эту кукольную страну, и твои пальцы непроизвольно гнут линии горизонта и полоски судеб придуманных тобою существ, твоих рабов и придворных...
Страна брошенных сказок...
Вальгалла ушедших героев фантазии... Далекий край, куда исчезают персонажи, оставшиеся живыми до последней строки, до конца творческой мысли, где Автор ставит последнюю точку - точку, через которую проходит бесконечная прямая граница мира, край земли... <вот уж не думал что смогу заговорить о ней>. Этакий конец всего, обрыв страницы, с которого летят в небытие все декорации, актеры, антураж, что так старательно выстраивались слог за слогом, менялись, отбирались, береглись... И все они спотыкаются об эту черту и уходят из нашей жизни. Из НАШЕЙ, не их, ведь это было-бы несправедливо и нелепо заканчивать любую сказку фразой "конец, все умерли, а мир распался". И они продолжают свою судьбу там, куда нам, кукловодам, уже не дотятуть свои костлявые рученки, где оборваны нити... Странный Мир, сумасшедший калейдоскоп, нагромождение фрагментов, непрорисованных кусками и оборванных по времени...
Дааа... площадка, достойная для игрищ Сказочника - безумного среди безумных...