Определенно, ночь - пора сказок... И тьма сырого вечернего города - словно чистый лист... Чистый черный лист, на котором проступают прозрачные силуэты... Они вырисовываются все четче, обретают личности и краски, а затем, подхватывая ритм мелодии твоего сердца, срываются в плавный танец... Раз-два-три, раз-два-три, раз... С легкостью старинного вальса призрачный бал, забывая о рамках, границах фантазии, срывается с нитей подстрочника и пара за парой входит в молчанье настенных теней душной комнаты...
Человек у стола склонился, кружа тонкой строкой по шершавой бумаге... сбивчиво треплется пламя свечи... А вокруг - по старым линялым обоям - вихрем летят силуэты людей в шелках и камзолах, картины странных мест, городов или гор, дивных птиц и зверей, проносятся, словно волна, всадники... Или выходит из мрака в углу легкой поступью юная девушка и садится в траву... Невидимый ветер играет волной вьющихся длинных волос... Наверняка огненно-рыжих... но тени лишены цвета и остается только гадать...
Да, ночью невесомо тонкая материя наших иллюзий становится ощутимо реальной... И, пробираясь наощупь сквозь темноту задворков сознания, можно нет-нет, да и встретить прикосновение прохладной чьей-то ладони... И различить сквозь камень переулка пение и смех, и звуки джиг под переливы скрыпки, идущие из глубины стены... Поймать ветра взгляд, шепот луны....
Ах, как тонка эта черная пелена, разделяющая мир, словно ширма-река - на два берега!.. Стоит лишь закрыть глаза и сделать шаг... и воды расступятся, а вместо илистого дна, нога ощутит прикосновение спелых трав...