весна. на улице ночь и чума. сквозь мокрые ветви деревьев, мимо окон, ветер несёт стаю черных врачей. взмахи крыльев-накидок. мимолётный взгляд круглых стёкольных глаз поверх беспристрастного клюва - прямо внутрь, в самое сердце: "а ты? не пришла пора?.. как придёт - я вернусь, вернусь и возьму своё". мелькает - уносится прочь. остаётся лишь тёмное небо и вой. стук чьей-то агонии по черепу потолка. а я - нет. ещё нет. нет, пока горит огонь в каменной моей яранге. никто не войдет. жечь лампу тюленьего жира. беречь тепло.