Продолжение мысли о цифре

...впрочем, быть может все эти цифромыльницы (разной степени говености), которые мы привыкли ассоциировать с цифровой фотографией, и предназначены для того, чтобы снимать полуфабрикаты для фотошопа?.. хммм...

---

Котовство.

Моё.























P.S. Цифрофото развращает нас. Оно делает нас слабее с каждым нажатием клавиши. Не забывайте об этом, друзья, не забывайте!!!

@настроение: Вот так!

---

С первого в этом сезоне индекс-принта...

"Знаки"

@музыка: варган, волынка и шаманский бубен...

@настроение: Сёравно лучше, чем работать

---

Весна... Это верно весна...

Ночью мне грезятся сказки в каждом углу, а днем душу рвет ветер странствий...

Погодите, не сейчас!.. Не теперь!... Одолжите мне еще кусок времени, дайте закончить дела, а после - я ваш!......



вот только бы ветер не стих!.. только бы не стих ветер............................

@музыка: Хелависа - Воин Вереска

---

Ночь

---

От заката до рассвета...

Определенно, ночь - пора сказок... И тьма сырого вечернего города - словно чистый лист... Чистый черный лист, на котором проступают прозрачные силуэты... Они вырисовываются все четче, обретают личности и краски, а затем, подхватывая ритм мелодии твоего сердца, срываются в плавный танец... Раз-два-три, раз-два-три, раз... С легкостью старинного вальса призрачный бал, забывая о рамках, границах фантазии, срывается с нитей подстрочника и пара за парой входит в молчанье настенных теней душной комнаты...



Человек у стола склонился, кружа тонкой строкой по шершавой бумаге... сбивчиво треплется пламя свечи... А вокруг - по старым линялым обоям - вихрем летят силуэты людей в шелках и камзолах, картины странных мест, городов или гор, дивных птиц и зверей, проносятся, словно волна, всадники... Или выходит из мрака в углу легкой поступью юная девушка и садится в траву... Невидимый ветер играет волной вьющихся длинных волос... Наверняка огненно-рыжих... но тени лишены цвета и остается только гадать...



Да, ночью невесомо тонкая материя наших иллюзий становится ощутимо реальной... И, пробираясь наощупь сквозь темноту задворков сознания, можно нет-нет, да и встретить прикосновение прохладной чьей-то ладони... И различить сквозь камень переулка пение и смех, и звуки джиг под переливы скрыпки, идущие из глубины стены... Поймать ветра взгляд, шепот луны....

Ах, как тонка эта черная пелена, разделяющая мир, словно ширма-река - на два берега!.. Стоит лишь закрыть глаза и сделать шаг... и воды расступятся, а вместо илистого дна, нога ощутит прикосновение спелых трав...

---

Бился в истерике :)

Законы Мерфи для туристов



Теория рюкзаков.

- Вес собранного рюкзака всегда больше суммы веса находящихся в нем вещей.

- Вещь, предоставленная сама себе, занимает весь объем рюкзака.

- Емкость рюкзака по определению в 2 раза меньше вещей, которые в него нужно положить.

- Тяжесть рюкзака всегда больше, чем тот вес, который вы можете поднять без посторонней помощи.



1-й закон палатки:

- Чужая палатка всегда лучше.

2-й закон палатки:

- Именно и только у вашей палатки неисправна молния.

Следствие:

- Кто сказал, что комары ночью засыпают?

Закон общежития:

- Тот, кто храпит, засыпает первым.



Законы костра:

1. Дров и спичек нет.

2. Если и есть, то что-то одно.

3. Если есть и то и другое, то либо дрова сырые, либо спичка последняя.

4. Где вы, там и дым.



Закон сушки на костре:

- Как бы хорошо вы не следили за вещами, они все равно сгорят!

Постулат Федорова:

- Настоящим туристом считается тот, кто сжег не менее трех пар обуви.



Законы кружки:

1. Если кружка пластиковая, то она разобьется.

2. Если металлическая, то утонет.

Замечание:

- Если вы являетесь обладателем пластиковой кружки, это еще не значит, что она не может утонуть.



О погоде

1. (Правило 135-го километра) В походе все к дождю.

2. Прогноз верен только для тех мест, где нас нет.

3. Плохие прогнозы всегда сбываются.

4. Температура воздуха прямо пропорционально количеству теплых вещей, взятых с собой.

5. Перед тем, как улучшиться, погода ухудшается.

6. Кто сказал, что она улучшится?



Правила ветра.

1. Ветер всегда дует в лицо (в морду).

2. Если дует в спину:

а) Вы идете спиной вперед

б) Вы идете не в ту сторону

в) Вы встретели исключение, подтверждающее правило № 1.

3.Если ветер дует со всех сторон одновременно, то Вы падаете.



Искусство ходить в походы определяется умением использовать

взятые ненужные вещи вместо забытых нужных.



И еще немножко ржачиков:



В гости пришла бабушка. Внучек спрашивает ее:

- Бабушка, а где черти?

- Какие черти?

- Моя мама, когда выглянула в окно и увидела, что ты идешь,

сказала: "Вон бабушку черти несут".



Учитель физики собирается продемонстрировать классу опыт по

электричеству. Вовочка с задней парты:

- А не еб@нет?

- Да вроде бы не должно... Кто сказал??!!



В телескоп на Солнце можно посмотреть всего два раза в жизни. Правым и левым глазом...



Кошмар альпиниста - это когда случается сначала день потерять, потом за пять минут долететь...

---

Посоветуйте анимэ-сериал.

Хороший. Даже лучше - офигительный. С фантастическим, сказочным, иллюзорным миром, куда погружаешься с головой - от заглавных титров и до самого конца...

Срочно нужна сказка.

---

Ох, блин!... Ну не люблю цитаты, но.. Блииииин!..

Рам Цзы знает.



Внутри тебя есть дыра,

Которую ты отчаянно

Пытаешься заполнить.



Ты вливаешь в нее

Различные удовольствия,

Чтобы чувствовать себя в порядке.



Иногда

Ты получаешь так много,

Что дыра наполняется до краев,

И тогда наступает

Блаженный миг покоя.



Но у твоей дыры

Нет дна.

Все протекает через нее,

Оставляя тебя снова пустым

И жаждущим чего-нибудь еще.



Рам Цзы знает, что нужно сделать.



В дыру нужно бросить тебя.

---

Зебра в "gray scale"...

Серая полоса постепенно сменяется черной.

@музыка: Б.Чистый - Набережная ЛимПоПО

---

Из скайдайверской песни...

"Небо - говно!.." (с) Змей

---

Автопортрет...

правда - она такова:

@настроение: в черном-черном городе...

---

Босиком, по-пояс в марте...

Двое идут по ночному тонкому льду, покрывшему длинные мелкие лужи - шаги разбегаются паутинками трещин...

Мы вышли за ними.

Мы вышли следом.

Мы - с-л-е-д-у-ю-щ-и-е...

Но мы опоздали на шаг, и следы опережают нас, забегают вперед, и лед трескается уже без участия наших сапог там, где мы еще не прошли, но должны... Там, куда ступить уготовал нам мир...

Но мы опоздали, задержавшись в каком-то мгновении, и мир покатился без нас, с каждым шагом уходя прочь, убегая все дальше и дальше...

А мы сошли со следов, просто свернув на обочину, и вот - две темных фигуры в длинных пальто стоят, взявшись за руки, а мимо по дороге катится мир - улица, город с домами, окраина, поле и лес... Потом - все быстрее: проплыл континент, вот море сверкнуло и вспыхнули льды... Вся планета огромным грохочущим шаром прокатилась... Мелькнула следом луна... И весь этот космический балаган понесся дальше... Своим чередом...

А мы остались на отмели... У наших ног разбивается звездными брызгами прибой Вселенной...

---

Ролевичкам посвящается...

Дюралевый меч - плюшевая Вальгалла и резиновые валькирии...

---

Сказка о Драконе, который умел бесшумно метать котов*.

В тиши холодной весенней полночи - безлунной и ветренной, под низким и хмурым взлохмаченым небом, по черным просмоленым крышам скользит таинственный силуэт. Легко перепрыгивая дворы и проемы меж спящих домов, неслышно перелетая улицы и перекрестки, бежит по вершинам бетонных утесов Дракон-Бесшумный-Метатель-Котов. Развеваются волосы цвета погасших костров, и плащ его словно ворона взгляд... За спиной Дракона - тяжелый мешок, и в стремительном беге над городом собирает он в этот мешок серых бесцветных котов, бродящих по своим котиным делам в поздний час. Торопится... Прыжок за прыжком, не останавливаясь, не замедляя движение ни на секунду...

И вот когда наконец наполнился мягким весом тяжелый рюкзак, полунОчный охотник одним сильным рывком взметнулся сквозь тревожную мглу, опустившись на вершину самой высокой башни. Там он снял мешок, запустил в него сухую ладонь и извлек на призрачный свет первого кота. Тот молча висит, бережно удерживаемый за шиворот твердой рукой, лишь ветер сырой треплет шкурку. Оба застыли на мгновение - темная фигура с котом в вытянутой руке на пике шпиля из стали, на фоне мрачных небес... А потом, среди молчания и шелеста, и звука трепещущего полотна, раздался тихий шепот, словно из ниоткуда, и Дракон одним взмахом резко швырнул кота куда-то вдаль - в темное сердце города. Кот улетел без малейшего лишнего звука - просто тихо удалился растопыренной тенью. Исчез. Дракон снова опустил руку в мешок и достал нового кота. Секундное промедление - и он летит уже в другую сторону, так же безмолвно как и его предшественник. Так повторяется снова и снова - бесчисленное количество раз. А когда наконец пустеет мешок, и последний мохнатый снаряд пронзает ночной воздух, Дракон-Бесшумный-Метатель-Котов, устало опускается на край башни и ждет...

Тем временем, его немые посланники, пролетевшие километры, разбросанные щедрым жестом странного демона, попадают прямо в дома, в квартиры, спящие комнаты и мастерские, где дремлют банальные жители и видят свои повседневные сны. А коты приземляются тихо. Мягко, истинно по-кошачьи, с приглушенным стуком опускаются прямо на лапы на ковры и покрытия тихих уютных гостинных и спален... Взъерошенными клубками шерсти, с горящими глазами и бесовски оскаленными игламы клыков они замирают на мгновение... А потом - в сотни тысяч испуганных досмерти глоток испускают накопленный за всю эту жуткую ночь дьявольский котиный ВОЙ!!! Дикий вопль, пронзающий стены, срывающий ржавчину с труб, бьющий стекла, рвущий в клочья баллоны с пропаном, цистерны горючего и паровые котлы... Не говоря о хозяевах, спросонья выпадающих в весь этот хаос и ад...

И вот, ближе к рассвету, когда на горизонте уже растекается нежной волной полутон восходящего солнца, под переливом алеющих облаков на краешке башни стоит гордым изваянием Дракон - усталые руки скрещены на груди, а на лице - зачарованная улыбка умиления и счастья... и блестящий след слезы на щеке... А под ногами, в утренней дымке и тумане пожарищ, бьется в агонии гибнущий город... Ветер доносит снизу отдаленные крики и смрад катастрофы... На плечи, на черные складки плаща тихо оседает пепел...



*Прим. автора - идея "возможности бесшумно метать котов" принадлежит самому Дракону, за что спасибо ему приогромное

---

О фотографии

Весь вечер я сидел и тонким кухонным ножиком свежевал свой фотоальбом. В буквальном смысле.

Дело в том, что у меня, как и у любого фотографа, есть (точнее сказать, был) альбом с фотографиями. Разными. В основном - с теми, которые я счел удачными, получившимися, и достойными того, чтобы напечатать их, тщательно скомпоновать и разместить на страницах из плотного бесцветного картона. Неудачный альбом. То-ли не вышло угадать с форматом, то-ли с типом бумаги - не важно, главное что я больше не хотел вклеивать туда новые, появляющиеся снимки. А еще важнее, что даже из этих вот избранных "работ" многие мне попросту не нравились. Да, они были милые, симпатичные, красивые... некоторые даже по-настоящему художественные... Но не то... А зачем они тогда вообще? Зачем фотографу хранить у себя эти вот неполноценные картинки, те которые не ЛЮБИМЫЕ, которые не вставляют? Классные, да, но вот не любимые... И я решил их выбросить. Быстро пролистал и совершенно без труда выделил ТЕ САМЫЕ, лакомые кусочки, отдающиеся тонким электрическим уколом в сердце, а остальные выпотрошил и завернул в саван. Потому что мне они не нужны. И я не хочу показывать их кому-то, а уж тем более не хочу, что-бы эти фотографии кому-то нравились, пусть даже и близким, дорогим мне людям (а ведь нравились) - ведь они нравились сами-по себе, и человек видел в них что-то совершенно свое - какую-то мысль, чувство, может быть красоту или просто удачный креатив, но это СОВЕРШЕННО не то, что Я недосказал, или что Я видел, но не смог до конца точно передать, поэтому мне самому они и не дают отдачи... Ведь это МОИ фотографии...



Да и вообще - зачем фотографу хранить свои кадры? Только лишь ради памяти, ради того чтобы, пересматривая их, возвращать себе тот миг, когда они были пойманы в прицел. И больше незачем. И показывать их незачем. И вообще эти архивы не нужны, ведь для фотогафа по-настоящему важно не то, что он смог сделать, а то, что он может и делает вот прямо сейчас (ну, плюс-минус по времени). Потому что он к этому пришел, научился, вырос... А фотооальбомы - так, просто консервы прошлого.



Надо просто быть строже...

@настроение: погоны - в урны, архивы с плеч...

---

Наши герои - ...

...наши игрушки...

Так легко сделать женщину печальной и одинокой... Усадить ее в угол комнаты, на пол, заставить поджать колени, обнять их и грустно опустить голову... Так просто наполнить ее взгляд туманной сырой меланхолией, а глаза - отражением осеннего ночного окна...



Извечная тоска кукловодов...



Во тьме притихшего дома светится квадрат монитора... Его голубоватое сияние выхватывает подробности окрестностей стола - раскрытая на середине книга, провода, четкие ровные пятнышки клавиатуры, а над ней - руки... Твои, растущие прямо из Тебя... И в этом освещении на них видны все детали - морщинки, вены под кожей, и кажется что они чертовски старые, седые... И еще они шевелятся, перебирая клавиши, словно дергая за невидимые нити, уходящие сквозь пластиковую панель куда-то далеко-далеко - за белую пелену чистого листа, на которой проступают смутными силуэтами сцены и люди, возникающие по воле этих скупых, четких жестов... И сейчас руки для тебя и твоих героев - это Бог, всемогущий и мудрый... Очень вечный и, как и любой Бог, совершенно незаметный, совершенно непричастный к тому, что вот прямо сейчас происходит в этом мирке... А оно происходит. И видят это твои глаза. Они остаются совершенно посторонним зрителем здесь, и хорошо, потому что за ними - душа... И все проиходящее на экране проецируется прямо туда, в глубину... А ты отражаешься в эту кукольную страну, и твои пальцы непроизвольно гнут линии горизонта и полоски судеб придуманных тобою существ, твоих рабов и придворных...



Страна брошенных сказок...

Вальгалла ушедших героев фантазии... Далекий край, куда исчезают персонажи, оставшиеся живыми до последней строки, до конца творческой мысли, где Автор ставит последнюю точку - точку, через которую проходит бесконечная прямая граница мира, край земли... <вот уж не думал что смогу заговорить о ней>. Этакий конец всего, обрыв страницы, с которого летят в небытие все декорации, актеры, антураж, что так старательно выстраивались слог за слогом, менялись, отбирались, береглись... И все они спотыкаются об эту черту и уходят из нашей жизни. Из НАШЕЙ, не их, ведь это было-бы несправедливо и нелепо заканчивать любую сказку фразой "конец, все умерли, а мир распался". И они продолжают свою судьбу там, куда нам, кукловодам, уже не дотятуть свои костлявые рученки, где оборваны нити... Странный Мир, сумасшедший калейдоскоп, нагромождение фрагментов, непрорисованных кусками и оборванных по времени...



Дааа... площадка, достойная для игрищ Сказочника - безумного среди безумных...

@настроение: гришковщина

---

:)

капля корейского васаби способна разорвать на куски лошадь, а маленького хомячка выводит на околоземную орбиту.

---

Весенние инсайты. Инсайт №2(экстримальная исповедь).

Очухиваясь после очередного "экшна", который был замешан совершенно спонтанно и на ровном месте, я непрерывно задавал себе вопрос: "НАХРЕНА??? Ну нахрена мне это было нужно?!!". И совершенно не в шутку задавал... А потом чисто случайно сел и посмотрел замечательнейший, тонкий, очень живой спектакль (ну конечно Гришковца! - "Планета")... Словно прожил... Как будто прокрутил через себя кинопленку кадров из чужой жизни, окунулся ТУДА... И еще чуть поздже, уже топая покрому асфальту ночного города, я все понял.

Я понял зачем мне весь этот экстрим, вся эта безумная чехарда... И не то что бы я раньше не знал, но до такой ЯСНОСТИ мне всегда было чууууть-чуть не дотянуться... Сантиметрика не хватало (впрочем, "сантиметрик" - это целая пропасть когда его нехватает чтобы вилка вошла в розетку и лампочка вспыхнула).

так вот...

Я ПРОСТО ЛЮБЛЮ ЖИТЬ. БЕЗУМНО. Ярко, сильно, красочно, болезненно - по-всякому... но ЖИТЬ!.. Не в биологическом смысле, не об этом речь, а в духовном, эмоциональном, почти(а иногда и совсем) в физически ощутимом смысле... ну - ЖИИИИТЬ... Так, как я ЖИЛ, когда летал наяву(N.B. параглайдинг - это не экстримальный, а авиационный спорт. И формально и на самом деле.), когда писал стих, когда говорил, захлебываясь словами, когда лежал на горячей и пыльной, пахнущей битумом шершавой коже Трассы в жаркий весенний полдень... Или сидел втроем на распахнутой кухне вплетаясь в общую варганную нить... Или... да перечислять бесконечно можно эти моменты, когда вдруг осознаешь, что ты ЖИВ...

Да... А экстрим - это своего рода наркотик. Во всех смыслах. Абсолютное сходство (любопытным могу долго и подробно (но просто и нескучно) доказать). И последняя капля - это то, что он дает человеку быструю и легкую возможность немного поЖИТЬ. Да, совершенно верно, это легкий способ, билет на самолет, мгновенное озарение... И вместо того, чтобы тратить (казалось-бы) силы и время на какое-то самосовершенствование, раскрытие, осознание, просветление и очищение с целью по-настоящему УВИДЕТЬ, УСЛЫШАТЬ, ПОЧУВСТВОВАТЬ, ПОНЯТЬ, СКАЗАТЬ, СДЕЛАТЬ, вместо тонкого и сильного Пути, который ведет человека к ЖИЗНИ, да и просто вместо того чтобы взять себя за задницу и встряхнуться, сдернуть шоры с души, - можно тупо пойти и ухнуться откуда-нить, или прокатиться с штормовым ветерком, или замутить что-то головосломательное... И обязательно прозрение наступит. ОБЯЗАТЕЛЬНО!.. Потому как ничто так не прочищает "чакры" , как адреналин, драйв, и самый настоящий страх (не тот, который страх перед контроллерами или перед "ответственным мероприятием" или ВАЖНЫМ разговором, неееет... СТРАХ - это когда знаешь что вот сейчас, когда НАЧНЕТСЯ, ты можешь тупо на месте сдохнуть... или вступить в ряды инвалидов-колясочников... или просто очень больно сломать, скажем, ноги...). И это, мля, НАСТОЯЩАЯ ЖИЗНЬ... Как я и говорил - стопроцентно настоящая. И это очень красиво, сильно и, казалось-бы, честно... Но видите какая подъёбка? Это просто быстрый прямой путь... А на хайвэях не растет земляника...



вооот...



И все, казалось-бы, ясно, но вот ведь в чем основной вопрос - как теперь, с этим внезапно рухнувшим на меня знанием в очередной раз не наломать дров?..

---

Весна...

Первый парапланерный выезд в сезоне...

Два часа полетов в чистом солнечном весеннем небе... Полетов как во сне... Настоящих!

Ощущение самого что ни есть стопроцентно натурального СЧАСТЬЯ... Не драйва, не вдохновения, не самолюбования, а простого человеческого восторженного счастья от того, что я пилот, что я умею летать и лечу сейчас, черт побери!!!



Наконец-то получил от параглайдинга то, ради чего...





еще куча фоток в комментах



P.S. Забавно, но когда приземлился - все пережитые чувства и ощущения как-будто остались там, в небе... Даже вспомнить трудно... На землю удалось забрать только жажду вернуться.

Снова разные миры...